Posa la penna, piega il foglio, lo infila in una busta. Si alza, prende dal suo baule una scatola di mogano, solleva il coperchio, ci lascia cadere dentro la busta, aperta e senza  indirizzo. Nella scatola ci sono centinaia di buste uguali, aperte e senza indirizzo. Ha 38 anni, Bartleboom. Lui pensa che da qualche parte, nel mondo, incontrerà un giorno una donna che, da sempre, è la Sua donna. Ogni tanto si rammarica che il destino si ostini a farlo attendere con tanta indelicata tenacia, ma col tempo ha imparato a considerare la cosa con grande serenità. Quasi ogni giorno, ormai da anni, prende la penna in mano e le scrive. Non ha nomi e non ha indirizzi da mettere sulle buste: ma ha una vita da raccontare. E a chi, se non a lei? Lui pensa che quando si incontreranno sarà bello posarle sul grembo una scatola di mogano piena di lettere e dirle

- Ti aspettavo

Lei aprirà la scatola e lentamente, quando vorrà, leggerà le lettere una ad una e risalendo un chilometrico filo di inchiostro blu si riprenderà gli anni - i giorni, gli istanti - che quell'uomo, prima ancora di conoscerla, già le aveva regalato. O forse, più semplicemente capovolgerà la scatola e attonita davanti a quella buffa nevicata di lettere sorriderà dicendo a quell'uomo

- Tu sei matto

E per sempre lo amerà

Oceano Mare, Alessandro Baricco

Sarà che stare qui su questa seggiola scomoda mi fa venire voglia di sentirmi da qualche altra parte, sarà che, anche se non è Milano, quando sono lontana voglio tornare, quando ci sono voglio scappare da quel paesino così attaccato alle tradizioni. Sarà che alla fine “la ridente cittadina di Genova” mi sta facendo aprire gli occhi e si sta riscoprendo un po’ più simile a.. non so.. a qualcosa alla quale sono abituata, non che questa sia una bella cosa in fin dei conti.

Ufffff che casino..

Ho già perso il filo dei miei pensieri. Che palle. Sono anche convinta che miei pensieri abbiano un filo!!

Una volta una persona mi ha chiesto se sono felice. Strano che a farlo sia la persona che mi conosce di più al mondo, forse più di quanto io conosca me stessa. Bè fattostà che da quel giorno me lo chiedo sempre più spesso. “Robi, sei  felice?”

Non lo so. Forse non l’ho mai saputo e neanche mai lo saprò. Mi sembra di si, insomma, ci sarebbero un po’ di cose da cambiare, ma neanche poi così tante. Secondo me il segreto è accontentarsi. Sì che chi si accontenta gode “così così” (come dice il liga) ma tanto  è un inizio.

Qualcun altro invece un giorno mi ha detto che gli amici veri non esistono. È chiaro che chi me lo ha detto non  mi conosce abbastanza, cosa che comunque mi sembra ancora più strana.

Come si può non credere in una cosa come l’Amicizia? A me basta un muretto, una birra e loro, i miei Amici. Ed ecco che tutto scivola via un attimo. Ti ritrovi a parlare di Alter Ego fischiettanti e deliranti, di quelli cazzari, quelli “esperienza” e ancora e ancora. Finchè ti fermi, ti guardi intorno e ti dici “cosa posso voler di più??”

E rispondi a chi ti chiede se sei felice, e spieghi a chi non ha la fortuna di sentirsi come te, felice perché sei ricca dentro e intorno a te hai sempre chi ti ascolta, si fa una risata o sa esattamente quello che stai per dire.

Sì, sono felice, e me ne accorgo solo quando i miei Amici sono con me..

Vi voglio bene infinitamente…